DOS DE MAYO

ODA AL DOS DE MAYO

Oigo, patria, tu aflicción,

y escucho el triste concierto

que forman tocando a muerto,

la campana y el cañón;

sobre tu invicto pendón

miro flotantes crespones,

y oigo alzarse a otras regiones

en estrofas funerarias,

de la iglesia las plegarias,

y del arte las canciones.

Lloras, porque te insultaron

los que su amor te ofrecieron...

¡a ti, a quien siempre temieron

porque tu gloria admiraron:

a ti, por quien se inclinaron

los mundos de zona a zona;

a ti, soberbia matrona

que libre de extraño yugo,

no has tenido más verdugo

que el peso de tu corona...!

Do quiera la mente mía

sus alas rápidas lleva,

allí un sepulcro se eleva

cantando tu valentía;

desde la cumbre bravía

que el sol indio tornasola,

hasta el África , que inmola

sus hijos en torpe guerra,

¡no hay un puñado de tierra

sin una tumba española!...

Tembló el orbe a tus legiones,

y de la espantada esfera

sujetaron la carrera

las garras de tus leones;

nadie humilló tus pendones

ni te arrancó la victoria;

pues de tu gigante gloria

no cabe el rayo fecundo,

ni en los ámbitos del mundo,

ni en el libro de la historia.

Siempre en lucha desigual

cantan tu invicta arrogancia,

Sagunto, Cádiz, Numancia,

Zaragoza y San marcial;

en tu suelo virginal

no arraigan extraños fueros;

porque indómitos y fieros,

saben hacer tus vasallos,

frenos para sus caballos

con los cetros extranjeros...

Y aun hubo en la tierra un hombre,

que osó profanar tu manto...

¡Espacio falta a mi canto

para maldecir su nombre!...

Sin que el recuerdo me asombre

con ansia abriré la historia;

presta luz a mi memoria,

y el mundo y la patria a coro,

oirán el himno sonoro

de tus recuerdos de gloria.

Aquel genio de ambición

que en su delirio profundo

captando guerra, hizo al mundo

sepulcro de su nación,

hirió al ibero león

ansiando a España regir;

y no llegó a percibir,

ebrio de orgullo y poder,

que no puede esclavo ser,

pueblo que sabe morir.

¡Guerra! clamó ante el altar

el sacerdote con ira;

¡guerra! repitió la lira

con indómito cantar:

¡guerra! gritó al despertar

el pueblo que al mundo aterra;

y cuando en hispana tierra

pasos extraños se oyeron,

hasta las tumbas se abrieron

gritando: ¡Venganza y guerra!...

La virgen con patrio ardor

ansiosa salta del lecho;

el niño bebe en su pecho

odio a muerte al invasor;

la madre mata su amor,

y cuando calmado está

grita al hijo que se va:

"¡Pues que la patria lo quiere,

lánzate al combate, y muere:

tu madre te vengará!..."

Y suenan patrias canciones

cantando santos deberes;

y van roncas las mujeres

empujando los cañones;

al pie de libres pendones

el grito de patria zumba

y el rudo cañón retumba,

y el vil invasor se aterra,

y al suelo le falta tierra

para cubrir tanta tumba!...

***

Mártires de la lealtad

que del honor al arrullo

fuisteis de la patria orgullo

y honra de la humanidad...

en la tumba descansad,

que el valiente pueblo ibero

jura con rostro altanero

que hasta que España sucumba,

no pisará vuestra tumba

la planta del extranjero.

 Bernardo LÓPEZ GARCÍA 

HA LLEGADO MAYO

Bartolomé Esteban Murillo

Sevilla, 1617 - Cádiz, 1682

INMACULADA

 Entre nimbos y azules, en la altura,

sublima el alma y deja casi ciega

de resplandor tu luz, tu dulce entrega;

de tu divino rostro, la Hermosura.

De tu bondad de Madre, la ternura;

el aroma de flores, que despliega

la paz, que al corazón tanto sosiega,

arrojando del pecho la amargura.

Madre de Dios, amparo y Madre mía:

Comienza Mayo y, con el sol, las flores

y, en el cielo y la tierra, la alegría.

Sé Tu, en la inundación, nuestra almadía,

aleja de este mundo los dolores

y danos tu valor en la agonía.

Luis Madrigal

EN EL SILENCIO, ESCUCHO

LOS ECOS DEL INVIERNO

¡Ah… mis montañas verdes, ya perdidas,

donde reina la calma vestida de esmeralda

junto a crestas azules que se pierden

en el eterno arcano, bajo el cielo.

¡Oh… mis montañas…! Sus raíces

se funden en el tiempo con las mías

y vibran al unísono y entienden

el mismo verbo, ayer crucificado,

que en el altar secreto de mi pequeña historia

esperan encontrarme solitario.

Aquellos riscos que la luz tamizan

han de volver a mí y, dentro de ellos,

de su seno escondido y misterioso,

absorberé la sangre de los muertos

para inyectarla, suave y lenta  -¡ya!-  en mis venas

y así resucitar el gran misterio

que escuché tantas veces, junto al fuego,

en las plácidas noches del invierno,

que nunca volverán…

Ahora que ya que, el verano, se ha hecho Invierno.

Luis Madrigal

EN EL SILENCIO

AQUÍ Y AHORA CAMINO

Aquí, tras las ventanas, se ve el cielo

tan azul o tan gris, según el día,

la hora o el momento. La alegría

vive en el corazón.

La fe, el amor, la tensa espera

del tiempo incierto que entre saltos pasa.

La esperanza incesante, que sostiene

al peso y la razón; el paso alegre

por el duro camino, entre barrancos,

hasta la paz y el sosiego,

que conduce al sediento hacia el oasis

de doradas arenas, donde el agua

sonríe dulcemente

y el viento agita la Palmera que alegra el arenal.

Todo está aquí. Ellos, están.

Yo, soy. Y sonrío al dolor y a la angustia,

al miedo y la nausea,

deteniendo el vómito y la ira.

Pero, no estoy.

Tan sólo camino, mientras el paso me mira

y a veces me escupe, sin que yo lo advierta.

Me refugio en la nada

y en el lamento que aletea dentro de mí.

Y sigo. No puedo detener el paso.

Salvo que la muerte, benévola y sumisa,

quiera asomar su rostro tras cualquier esquina.

Luis Madrigal

SE ALEGRARÁ MI CORAZÓN

CUANDO LAS ROSAS CUBRAN LOS ROSALES

Verán al fin la luz las mariposas

cuando las rosas cubran los rosales.

Al fin, terminarán todos los males

y se restaurarán todas las cosas.

Vacías quedarán todas las fosas

y, en el mar, honduras abisales,

verán tal claridad, en formas tales

que las sombras se harán muy luminosas.

Yo, cantaré, mirando el verde prado

de espaldas a la sombra que me espanta,

con ecos celestiales, sin enfado.

Pleno mi corazón de dicha tanta,

por el amor que habita en todo lado,

tan sólo amor pondré en mi garganta.

Luis Madrigal

Ayer, hoy y siempre, en todo lugar

Música de Hector Berlioz

En la imagen de arriba, la Rosaleda de Madrid
en el Parque del Oeste

RECUERDO CON ESPANTO

LAS ROSAS QUE MURIERON

Ayer, vi yo las rosas

crecer y, de su aroma,

llenar el aire entero.

Los rosales,

nutridos y enraizados,

en que crecían lentas, pero hermosas,

presagiaban mágicos veranos,

que llegaban

entre lluvias de Abril,

el sol de Mayo

y un río caudaloso de esperanza.

Era ayer un tiempo de rosas,

despierto y fervoroso.

Hoy, ya las rosas

han detenido su camino,

no pueden florecer,

ni quieren,

y en los jardines

se ahogan los rosales,

sofocados por la más dura grama,

que atroz apaga sus colores,

quema sus tallos,

ciega su savia

y, sus afiladas espinas,

entre suspiros,

dejan ver una gota de sangre.

Luis Madrigal

Madrid, 27 de Abril de 2015

Larra, 14

13,00 - 14,00 horas p.m.

DIÁSPORA SEFARDÍ

Por qué llorax blanca niña

Romance de "La guirnalda de rosas" (Rhodes)

Monserrat Figueras  -  Jordi Savall

EN LAS HORAS MÁS QUIETAS

QUIERO SUBIR A LA MONTAÑA

Mirando la Montaña, que se alza

majestuosa y firme desde el suelo,

su cumbre, que acaricia suave al cielo,

siente el alma la sed de estar descalza.

Sólo así, en su mirada, el ser alcanza

el bien, la fe, la dicha y el consuelo,

la luz de ver, libre de todo velo,

que turbar pueda vista en lontananza.

Sólo así la mirada, siempre clara,

penetra en los arcanos de la altura

y lo que nunca el ojo divisara

descubre el corazón… Fruta madura

que eternamente el tiempo deseara:

El contemplar al fin tanta Hermosura.

Luis Madrigal