HOY, ES DOMINGO DE RAMOS

HOY, ES SÁBADO DE PASIÓN

Ya casi puede decirse que ha comenzado la Semana Santa, dentro de la cual celebramos los cristianos la Fiesta sin duda más transcendente, no ya para nuestra fe y para nuestra propia existencia, sino para nuestra misma esencia y destino más allá de la Muerte. Es el concepto ontológico más radicalmente absoluto y prácticamente imposible de entender por parte de la razón humana: La Resurreción de Cristo. Y tan sólo por la gracia de Dios, que es la que sostiene nuestra fe, podemos albergar la Esperanza de esa Resurrección, de ese triunfo final frente a la muerte, que será también nuestro propio triunfo, si permanecemos unidos y fieles a Él, no por nuestros escasos méritos, sino por su infinita misericordia. ¡Misericordia, Señor...!, para todos. Para quienes queremos creer, porque hemos recibido el auxilio de tu gracia, y para quienes no quieren, quizá porque aún no lo han recibido. Nadie es mejor que nadie, porque todos estamos sumergidos en esta Noche tan oscura y cerrada, en la que tan sólo algunos privilegiados llegaron a alcanzar esa vía iluminativa, tras superar la terrible dureza de la purgativa, para terminar sumergiéndose en la unitiva, en la que Tu, Señor, te identificas y confundes con esos espíritus bienaventurados, inflamándolos de felicidad y de alegría, hasta colmarles de tu Amor.

Y pienso yo que estos terribles misterios, no sólo han de ser vividos y celebrados, que es lo esencial, sino también expresados poéticamente. Y por ello, he pedido con especial interés a mi íntimo y entrañable amigo el poeta Alfonso Carbajal, que accedediese a admitir la publicación de alguno de sus poemas, relativos a tal Acontecimiento. Se ha resistido al máximo a fin de otorgar su previo consentimiento, alegando que también él está empeñado en estas fechas en preparar su propio Blog, exclusivamente de Poesía, en el que han de ver la luz esos poemas, con la debida consistencia y garantías de todo género, junto a otros muchos más. Pero, finalmente, también él mismo ha venido a recordar que yo prologué, hace ya algunos años, su Primer Poemario. "Amor y Tinieblas", no por mediar ningún mérito de mi parte, sino porque ese poemario fue escrito en aquel sórdido teatro de sufrimiento humano, injustamente y con la única razón del odio, en el que ambos -él y yo, pero también algunos más- padecimos indecibles jornadas de humillación, intemperancia y oprobio. Nos administraron tal "medicina" esos paladines de la libertad y de la igualdad, pero que cuando tienen en sus manos el poder (y Dios vuelva a librarnos de ellos otra vez), lo utilizan siempre, no sólo para destruir lo que otros han construido, sino para saciarse en la miserable práctica de su rencor. Y por eso Alfonso Carbajal, al recordar aquellos oscuros y peligrosos días, no ha podido negarse a permitirme que, durante la próxima Semana Santa, publique algunos de sus poemas, aunque ninguno de ellos guarde la menor relación con la venganza, porque, tanto él como yo mismo, hemos perdonado hace tiempo a aquellos verdugos, tanto por su brutalidad y bajo coeficiente intelectual, que eso es inevitable cuando la naturaleza no dá más, como por sus malévolas y alevosas intenciones, únicamente provenientes de los más bajos impulsos del corazón humano, sobre todo cuando se carece de él.

En consecuencia, a partir de hoy, iré publicando en este Blog esos poemas, sin perjuicio de sugerirles, e incluso de recomendarles, visiten el propio del poeta, pese a que él, humildemente, no sepa si en realidad lo es o no, y pese a que dicho Blog aún se encuentra en incipiente estado de formación. Hoy, todavía es Sábado de Pasión, y por tanto aún no se ha consumado la tragedia del Viernes Santo, pero, no obstante, me ha parecido oportuno, por la construcción futurista en parte del poema, públicar el que él titulo entonces "¡VEN A LA CRUZ!".

¡VEN A LA CRUZ!

¡Toma una escalera y ven...!,
que alguien levanta un crucero
para subir al Lucero
que bajó luz a Belén.

Que han de clavar con desdén
en un sórdido madero,
por causa del mundo entero,
a Aquel que creó el Edén.

Los azotes que le hirieron,
ven a sufrir, si los sientes...
¡Y las burlas que le hicieron!

Que, solo, entre tantas gentes,
los clavos que le pusieron
has de arrancar con los dientes.


Alfonso Carbajal


(Del Primer Libro de Poemas: "Amor y Tinieblas .Sonetos y otras canciones para la vida y la muerte") Poema 43

HOY, ES VIERNES DE DOLORES

DÉCIMA DE DOLOR


He aquí helados, cristalinos
sobre el virginal regazo
muertos ya para el abrazo
aquellos miembros divinos.
Huyeron los asesinos.
¡Qué soledad sin colores!
¡Oh, Madre mía, no llores!
¡Cómo lloraba María!
La llaman desde aquel día
La Virgen de los Dolores.

Gerardo Diego


En la imágen, Nuestra Señora del Camino, Patrona del Reino de León

LO IMPUSO FRANCIA

"América latina"... Fue Francia, su Diplomacia, y su tradicional inquina antiespañola, no exenta de cierta envidia, pese a su pretendida superioridad en los tiempos modernos, pero tras un par de siglos de inferioridad manifiesta, quienes impusieron tamaña falsedad expresiva: América "latina". ¡Que bien...! De eso, nada. América, una gran parte de ella -lingüisticamente, incluso una extensa área de los Estados Unidos- es latina, desde luego, sin duda alguna. Pero es latina, porque es española y portuguesa, y porque Portugal y España son naciones latinas, hijas ambas de la Madre Roma, cuya Hermana mayor es Italia. También por esto último, podría llamarse "latina" a lo que los franceses quisieron que se llamase así. Pero, desde luego, no es "latina" por Francia. Por infinidad de motivos y, tal vez, entre ellos, aunque no en primer lugar, porque resulta muy discutible que la Propia Francia lo sea (pese a su lengua, se llama "Francia" y no "Galia") aunque indudablemente se nutrió de la lengua madre a la hora de conformar su propio idioma. También España, podría haberse llamado "Gotia", y sin embargo se llama "Hispania". Pero, fundamentalmente, América es "latina", para que no pudiera llamarse española. Sólo por eso. Sin duda, lo más justo hubiese sido -y lo es- que lo que los franceses han conseguido llamar como lo llama ya casi el mundo entero, se hubiera llamado Iberoamérica. Pero, aún estamos a tiempo. Hermanos ibéricos de América: No volvais a decir nunca que nuestra América, es látina, porque es tan sólo una verdad a medias y ya se sabe que una verdad a medias es la más grande de las mentiras. Luis Madrigal.-

LITERATURA ESPAÑOLA

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THE PAUL GETTY DE LOS ÁNGELES (EE.UU.)

Rembrandt Harmenszoon van Rijn (15 de julio de 1606 – † 4 de octubre de 1669), está considerado uno de los más grandes pintores en la historia del arte europeo, y el más importante en la historia de Holanda.

SAN BARTOLOMÉ

Sólamente ocho años antes de la muerte de Rembrandt, esta pintura representa a San Bartolomé, uno de los Doce, que sostiene un cuchillo en su mano derecha, una referencia al hecho de que el santo sufrió el martirio siendo deshollado vivo. Uno de los vecinos de Rembrandt podría haber servido de modelo para el cuadro. Pero, en realidad, se trata de un méndigo al que el pintor solía invitar a comer, a cambio de que posase para él. En el cuadro, se muestra al Apóstol como un hombre común. Rembrandt, dió a la figura santa una calidad tangible, humana, sugiriendo quizá que la santidad es parte de la vida diaria, una opinión en consonancia con la atmósfera religiosa de mediados de los años 1600 en Amsterdam, y desde luego universal y permanentemente vigente. Santo, es quien así vive diariamente, no sólo por dejarse matar, aunque esto sea una manifestación definitiva de fe.

San Bartolomé, aparece pensativo, casi dando idea de la melancolía en el humor. Sostiene su barbilla como si, perdido en el pensamiento, sus ojos viesen más allá del tiempo. Rembrandt, usó una técnica más amplia, libremente cepillada, típica de su tardío estilo maduro. Aplicando con un cuchillo de paleta las áreas gruesas o espesas de pintura, que se llamaron impasto, y que son visibles sobre la frente del santo, la nariz, oídos, y manos. El manejo total de pintura es mucho más expresivo y contrasta con el estilo más liso, más exacto de sus trabajos más tempranos.

( Cuadro que se exhibe en el “John Paul Getty Museum” de Los Ángeles )

MÁS MÉDICOS PARA EL ALMA

Siempre se ha creído -desde el dualismo platónico- que el alma es esa cosa misteriosa y compleja que todos llevamos dentro del cuerpo. Como las perlas o las piedras preciosas, que se guardan en herméticos cofres. Sin embargo, alma y cuerpo, no son simples "vecinos colindantes", ni entes yuxtapuestos o, a lo sumo, fundidos o simbióticamente mezclados. El ser humano, es una unidad fisio-psico-espiritual, en la que, cada uno de estos elementos, no está unido a los otros por contigüidad, sino por unión íntima y substancial. Por ello, no es posible oponer lo físico a lo moral, ni lo material a lo corpóreo, ni tampoco lo psíquico a lo espiritual.

Pese a ello, alma y cuerpo, continuan siendo objeto de atención y tratamiento segregados. Si se habla del alma, en su dimensión eterna e inmortal -o más bien, resurgible, resucitable- surge el sacerdote, el ministro de Dios, para curar a las que están enfermas, se hallen o no "ingresadas" en ese Hospital ecuménico de salvación, que es la Iglesia, tan rotundamente afirmada por los canonistas como organización -la "societas perfecta"- como tan poco, o tan mal explicada por los teólogos como "cuerpo misterioso", en el que todos sus miembros reciben la salud y la vida. Y si se habla patológicamente del cuerpo, enseguida aparecerá el médico, con su fonendoscopio y su maletín de fármacos urgentes al hombro o, en nuestros días, la unidad móvil, con todos los recursos instrumentales para estabilizar al paciente.

Pero, el alma, no sólo es ente de dimensión escatológica y transcendente, sino también temporal e inmanente, y su proyección eterna, en el contexto de las coordenadas de Einstein, es el "espíritu". La Medicina de nuestros días -aún hoy- pese a todos los avances y cambios de mentalidad colectiva, permenece anclada a esa falsa dicotomía. Y, por ello, de entre todas las inacabables especialidades clínicas, nos sigue ofreciendo dos tipos o clases bien diferenciadas de médicos. Los de cuerpo -prolongación sumamente quintaesenciada de los viejos "físicos" medievales- y los del espíritu, esto es, los del alma en su dimensión temporal. En cualquiera de estas dos vertientes, el médico es siempre un ser digno del mayor respeto y gratitud, pero el ejercicio de la Medicina sólo puede alcanzar carácter de ministerio sacerdotal, cuando nos hallamos en presencia de alguien que, más que curar una apendicitis, o un infarto de miocardio, trata de penetrar en la clave de los acontecimientos mal vividos de nuestra vida que, al igual que el polvo en las casas, han ido penetrando e incrustándose en los rincones más escondidos del alma, para producir finalmente un indecible sufrimiento y una especial angustia.

Se contaba, según he podido oír recientemente, en las Facultades de Medicina, un malévolo chascarrillo: Los internistas, saben mucho, pero curan muy poco; los cirujanos, saben muy poco, pero curan mucho... y los psiquiatras, no saben nada y no curan nada. Ciertamente, la Psiquiatría, es, sin duda, la ciencia médica de la que menos se sabe, pero el psiquiatra debe resultar una figura mítica y sagrada. Las enfermedades del corazón, el cáncer, la cirrosis hepática -en unión de "la carretera"- constituyen, según se dice y divulga frecuentemente, las causas de más alto índice de mortalidad. Pero las enfermedades más graves, en un mundo que se agiganta en mutaciones inverosímiles y fantásticas, serán -quizá lo son ya- las enfermedades del espíritu. Psicosis, psiconeurosis, depresiones hipocondríacas... podrían resultar cosa de risa, ante nuevas formas de sufrimiento espiritual, jamás antes sufridas ni presentidas, hacia las que, la "sociedad del bienestar", camina a velocidad insospechable.

Y, por tal motivo, además de los bisturíes y otros artilugios cortantes o punzantes, además de meticulosos análisis, sofisticadas pruebas y tratamientos terapéuticos; además de esa maravilla en la que se ha convertido la cirugía, habrá de resultar esencial que cada médico, todo médico, acerque su corazón al del enfermo, no sólo para escuchar latidos, sino para latir al unísono. Luis Madrigal.-