HUELLAS EN EL DESIERTO

SANGRA MI ALMA Y SANGRAN MIS SENTIDOS

Sabiendo sin saber, nada consigo;

el camino que andar nada adelanta,

ni despejo el enigma que me espanta

ni me acerco al oasis que persigo.

A veces, en la arena, veo y sigo

reflejos  de la luz que el sol encanta,

disfrazados de azul, de verde planta,

que sólo de mis sueños son testigo.

Sangran mis pies cansados y parece

que mi pecho no siente sus latidos.
ya no hay sol, ni hay estrellas. Ya oscurece.

Sangra mi alma y sangran mis sentidos.

La noche se hace eterna y... ¡no amanece!

El eco trae de lejos mil gemidos.

Luis Madrigal 

A TODAS LAS MADRES DE ESTE MUNDO

EN LA INMACULADA CONCEPCIÓN

DE MARÍA SANTÍSIMA,

MADRE DE DIOS

A TI, CELESTIAL PRINCESA

En tu trono de nimbos, vivió un día

y vive hoy mi alma enamorada

de tu pureza azul, inmaculada,
Madre de Dios, refugio y Madre mía.

Aunque estoy en la tierra todavía,

vislumbro el Cielo ya con la mirada,

como divisa el mar, y su ensenada,

el marino que boga por la ría.

Tiende tu Faro, Celestial Princesa,

al navegante que la Luz implora,

como del fuego vive la pavesa.

Consuela mi alma, cuando triste llora,

y haz de mi dolor herida ilesa...

¡Bendita Tú...! ¡Bendita fue tu hora!

Luis Madrigal

En la imagen de arriba, estatuilla que le regalé a mi

Madre de la Tierra, cuanyo yo tenía 19 años

y que ella conservó siempre sobre su mesilla de noche.

Desde que se fue, la tengo yo sobre la mía.

La diaria mirada, me recuerda que ahora tengo dos madres en el Cielo

LETRA PARA UNA CANCIÓN INACABADA

I

¡Qué bellos son tus ojos, cuando miran…!

Si bella es tu mirada, junto al mar,

más bella, cuando asoma, es tu sonrisa,

más blanca que una nube, bajo el cielo…

Más pura, a media tarde, que la brisa,

más bella que la luna al palpitar.

II

Que bellos son tus labios, y el color,

de rosa perfumada, que al besar

exhala fiel su aroma y el consuelo

dulce, que nunca ha sido, ni he de hallar.

¡Qué amarga mi amargura, sin anhelo…

qué ciega mi mirada fue al pasar!

III

Qué triste no encontrarte, cuando busco…

Más triste aún, es no poder buscar,

si el Mar que nos separa la galerna

desata entre sus olas al cruzar.

Mi búsqueda se queda en la caverna

del suspiro que tiembla, al no temblar.

Luis Madrigal




 

ENTRE LA VIGILIA Y EL SUEÑO

UN SONETO EN LA NOCHE

Y OTRO AL DESPUNTAR EL ALBA

I

Porque quiero creer, creo

OSCURA LUCHA POR LA FE

¡Alúmbrame, Señor, que nada veo,

que mi razón es ciega y nada alcanza…!

Mi corazón, destila destemplanza

al hombre que ahogo, en mi creer ateo.

Elevo mi mirada y mi deseo

de hallar entre la niebla tu Bonanza,

y ni puedo lograr más confianza

ni puedo creer más de lo que creo.

La vista dirigida siempre al Cielo,

perdóname, Señor, si no mantengo

y, arrastrando mi paso, nunca vuelo.

¡Aliéntame, Dios mío, si aquí vengo

buscando mi refugio y tu consuelo…

Mas, Señor, si te busco… es que te tengo!

II

La Verdad, nos hará libres

VERDADERO HOMBRE

Hace el arroyo caudaloso al río;

la nieve, a la montaña, más hermosa,

como al rosal hace brillar la rosa

y el hielo hace al Invierno aún más frío.

La Juventud, muestra al pasar el brío

y el color del cristal la mariposa…

Mañana  -el polvo que ha de ser-  la losa,

como la nada el corazón vacío.

Al árbol, su ramaje da la vida

cuando en la flor el fruto ya es certero.

Como un “adiós”, anuncia despedida.

Al encender el fuego de un brasero,

el humo hace sentir pronto su huida

y la Verdad, al hombre, verdadero.

Luis Madrigal

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

TEJIDO DE AMOR

EN MANOS DE UNA MADRE

Tejen manos de madre un hondo acento,

iluminando sombras... Son candiles

que brillan en la noche, tan sutiles

como a la vida misma es el aliento.

Igual que ayer fueron el alimento

nutricio, de las horas infantiles

y el agua que enjuagó labios febriles,

son hoy consuelo y dique del lamento.

Tejen ecos, vestidos de palabra

que grita al horizonte, siempre eterno.

Cubren alma, cual manta abracadabra

que hace cálido el beso, en nido tierno

y su dulce latir, sin voz macabra,

eterna Primavera, en crudo Invierno.

Luis Madrigal

A una madre buena

EL HOMBRE QUE LLEGABA SIEMPRE TARDE

El Hombre Que Llegaba Siempre Tarde

SE HAN MUERTO LOS ROSALES

Se han muerto los rosales y la lluvia

vierte púdica sus lágrimas sobre las raíces despiertas.

La Invernada tejerá sobre su tumba el músculo de hielo,

mas, al gritar la Primavera,

saldrán de su sepulcro invernal

y nuevos brotes alegrarán el seto,

que convive con la hiedra, y la cobija

del flagelo del viento y el aliento de la escarcha.

Otra vez de nuevo, nuevas rosas

brotarán de las yemas ateridas

que, al despertar la luz,

entonarán también un nuevo canto.

Un canto de amor y de armonía

que dejará en la sombra

al fantasmal Invierno.

Allí quisiera estar.

Ahora, también me duermo,

pero en el alfeizar de mi ventana

la mortecina luz de Noviembre

deja un suspiro de amor y de esperanza,

para que también se empape bajo la lluvia.

Luis Madrigal