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SE OYE LA
NEGRA VOZ
Los plúmbeos nubarrones
se hacen negros.
El viento ruge y aniquila al paso
férreos leños en los cerros,
que vuelan y hacen volar al suelo
pedregoso
del árido desierto, muerto y seco.
No hay pájaros. Huyeron despavoridos.
Y no hay cantos.
Tan sólo la negra voz, fúnebre, del
viento
que estrepitosamente aúlla y brama en
estertores de muerte.
Y arrasa todo brote verde,
de esperanza y de vida.
Luis
Madrigal
Modest Mussorgsky
Gnome
Jukka-Pekka Saraste
Arriba, fotografía de David Ambridge
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