viernes, 30 de abril de 2010

EL LENGUAJE HUMANO



Yo, no soy lingüista, ni mucho menos y, menos aún, pretendo aburrir a nadie en un Blog, que ha de ser un lugar de encuentro y comunicación suave y desprovisto de toda complicación, con la finalidad, simplemente, de ir soportando el tiempo, y hasta si se quiere el aburrimiento. Y, en este sentido, casi lo mejor, sería contar cada día algún chiste. Un chiste bueno, por descontado, y no esos tan rancios y vulgares, sin ningún sentido, que tanto se prodigan, sin duda también entre gentes de similar pelaje, generalmente "lanar". Pero hoy me he levantado con la obsesiva idea de tratar de explicarme a mí mismo (y deseo compartir esta inquietud con vosotros y con todos ustedes) cómo pudo surgir "el lenguaje", esto es, la Lengua, los idiomas, con total independencia de que éstos se cuenten por millares y sean, a su vez, distintos, según las latitudes, las etnias, las razas, las culturas o costumbres de una colectividad o grupo humano determinado. Es evidente, y la Etología  así lo proclama, que todos los seres vivientes, disponen de medios o sistemas de comunicación entre los distintos individuos que los forman. Por ello, en  sentido genérico, o en cuanto a sistema de comunicación, el lenguaje, no es exclusivo del ser humano. También los monos, sin duda los  pájaros y los perros, las hormigas y las abejas y muy probablemente hasta los mejillones, tienen los suyos. Pero éstos, son sumamente toscos, imperfectos,  sub-humanos, porque, que se sepa, ningún mono, y mucho menos aún una hormiga, y ni siquiera un delfín, ha escrito "El Discurso del Método", por ejemplo, y ni una simple carta a sus familiares, o una nota para dejar un aviso, aunque lamentablemente tampoco sean capaces de hacerlo algunas personas, que, en consecuencia, en este preciso sentido, son como las hormigas o como los monos. Tan sólo el ser humano, ha sido capaz, desde  la emisión de los primígenos sonidos, o alaridos guturales, de llegar a estructurar y sistematizar una código de comunicación, que perfeccione, primero, esos sonidos animales  -convirtiéndolos de grito en fonema- representándolos después mediante signos gráficos -o escritos, alfabéticos- dotándolos de un  contenido o significado propio  -semántico-  exactamente preciso,  de forma tal que ningún otro, sonido, signo, significado o contenido puede ser exactamente igual a otro,  hasta componer palabras  -lexemas y morfemas- y por último, uno a uno,  proposiciones lógicas y prosódicas  -sintagmas-  por medio de las cuales  expresa ideas, pensamientos, sentimientos, desarrollando de este modo el más amplio horizonte del intelecto. Esto, sí es exclusivo, privativo, del ser humano, y ello, a mi humilde juicio, es, junto a las puestas de sol, la manifestación más contundente del origen divino del hombre y del mundo, y de la magnificencia y gloria de su Creador.

Pero, lo que yo hoy me propongo exponer aquí no es tanto esa maravilla del Lenguaje, de todas y cada una de las diversas Lenguas (incluidas las hablas) o idiomas que se utilizan en el mundo, sino, particularmente el dato, convertido en verdad estadística, de que, dentro de las 6.800 Lenguas que se hablan en todo el planeta, según mis datos y fuentes, distribuidas entre cerca de 250 naciones, ya sean éstas monolingües o polilingües, casi ya, o muy probablemente a estas alturas, más del 50 por ciento de la Humanidad, habla tan sólo en una única Lengua, naturalmente dentro de sus variantes, llegando a ser éstas  -pese a también múltiples-  casi insignificantes,  en comparación con las demás Lenguas habladas en el mundo. Esa Lengua, ancestralmente común, a casi toda Eurasia (incluida la India), a las dos Américas y Autralia, y a una gran parte de África, es lo que en los últimos tiempos se ha llamado el indoeuropeo, o más concreta y exactamente,  proto-indoeuropeo y la cuna geográfica, según discusiones científicas, pudo ser Armenia o el sur de Ucrania. La gran familia indoeuropea, cuenta como digo con numerosas sub-familias: La armenia, albanesa, báltica, céltica, eslava, germánica, griega, indoirania e itálica, en la que se encuentra encuadrada nuestro castellano, en unión de todas las lenguas hermanas, derivadas no sólo del Latín, sino en íntima relación de parentesco  lingüístico, ya sea como estrato o como substrato, con el grupo galo-ibérico, dentro de las lenguas latino-faliscas y romances. Algunas de éstas últimas, además del Falisco y  del propio Latín (tan sólo muy ocasional y geográficamente vivo en la Ciudad del Vaticano, y cada vez menos en la Liturgía de la Iglesia Católica), son ya lenguas muertas, aunque ciertamente muy pocas: El mozárabe, el navarro-aragonés, el dálmata, el osco, el umbro, los dos tocarios y el lusitano. Todas las demás de este grupo, se encuentran vivas. ¡Por favor, señores de La Bisbal, no sólo el catalán, en el diasistema occitano, sino también, dentro de él, el provenzal, languedociano, lemosín, gascón auvernés, nizardo y vivaroalpino. ¿Pero qué se creen ustedes? ¿Que sólo su lengua, por ser tal, ha de constutuir un Estado independiente y soberano? No deberían olvidarse, de que todas las demás lenguas de este mismo diasistema, se hablan en Francia, aparte de que, también dentro del "Estado francés", se encuentran vivas el valón, el galó, el normando, el borgoñón, el champañés, el franco-condés, el loreno, el picardo, y el poitevin-Santongés. Eso, en Francia. Pero, también en la propia España, se hablan otras lenguas (se siguen hablando, y por lo tanto están tan vivas como el catalán). Dentro del grupo astur-leonés: El asturiano, el leonés, el cántabro, el mirandés y el extremeño. Por no hablar del "panocho", en la Hermosa Murcia (!Murcia, que Hermosa eres y... que española!) ¿Qué les parece? ¿Proclamamos también la independencia estatal de las regiones y "nacionalidades", en las que se hablan todas esas Lenguas dentro del "Estado español", o de la Península Ibérica?. ¡Ni ustedes mismos se lo creen!. Hablo de las personas cultas y serias, no de cualquier pintamonas, advenedizo a Cataluña.


Por último, quiero hacer notar algo que creo fundamental. El castellano, y algunas otras lenguas de su misma sub-familia indoeuropea, son hijas del Latín, como bien es sabido. Pero, ¿qué pasa con el Griego?. Con el Griego clásico, por supuesto, no con el que ahora mismo se habla en Atenas. El antiguo Plan 1938, en el Bachillerato español, y algunos Profesores dentro del mismo, podrían haber sembrado o llamado a cierta confusión. Tanto porque el estudio de la asignatura de "Griego" (de la que Unamuno fué Catedrático en la Universidad de Salamanca), se disponía en el 5º Curso, mientras que la de "Latín" se estudiaba desde el 1º, con apenas diez años de edad, como porque, al llegar a estudiar Griego, en 5º Curso, el Profesor de la asignatura, manifestase en algún caso la necesidad de saber Latín, para poder saber Griego. Ello pudo llevar a algunos al malentendido de que el primero derivaba, a su vez, del segundo. Y sin embargo, nada más falso. El castellano (el catalán, o el galaico-portugués, no lo sé muy bien) está numerosamente salpicado de palabras de origen griego. No hace falta poner ejemplos, por harto conocidos. Pero, eso es así porque tales palabras se recibieron a través del Latín. Y, a su vez, se explica porque  el Griego ejerció una poderosa imfluencia, no en la formación, pero sí en la extensión del Latín. Los griegos de Italia, que festoneaban sus costas, hasta penetrar dentro de ella y de la misma Roma, ya desde el siglo VIII a.C., enseñaron a los pueblos itálicos la escritura, pero además su lengua sirvió para denominar muchos objetos y conceptos, que las rudimentarias lenguas itálicas, y el propio Latín entre ellas, no habían acertado a expresar. De tal forma que los cambios fonéticos experimentados por el Latín a través de helenismos, fue produciendo sus efectos. Y asi se constata, que la irrupción masiva de préstamos y calcos del Griego, puso en guardia a los escritores latinos desde tiempos muy tempranos, encabezados por Catón el Viejo, en el siglo III a.C. Sin embargo en el período de oro de la Literartura latina los escritores romanos se rinden a la evidencia de la superioridad del griego. De ello, se hacen eco los célebres versos de Horacio: Graecia capta ferum victorem cepit et artis / intulit agresti Latio. "La Grecia conquistada, conquistó a su fiero vencedor e introdujo las artes en el rústico Lacio" (Epístolas, 2, 1, 156-157).

Los españoles, y las Naciones hermanas que hablan en español, hablamos, por tanto, no sólo fundamentalmente en Latín  -aparte de casi un 20 por ciento en árabe, nos guste o no- pero también, en otra buena parte, en Griego. Y, por ello, me ha parecido oportuno, aprovechando la hermosa iniciativa de alguien y de ese gran ámbito divulgativo que es YouTube, ofrecer a ustedes y ofreceros a todos, queridos amigos, el interesante vídeo que seguidamente inserto. Que os sea útil. Luis Madrigal






miércoles, 28 de abril de 2010

UNA DÉCIMA DE AFLICCIÓN



DE TI MUERO SEDIENTO

En ti mi vista clavada,
desde un arriscado abismo,
siempre me dices lo mismo
para no decirme nada.
Clamo de noche a tu puerta,
y jamás la encuentro abierta,
igual que si fuera un muro
que no transpasa mi aliento.
Y de ti muero sediento
en el umbral más oscuro.


Luis Madrigal






TRAS EL RASTRO DE LUCIO ANNEO SÉNECA



“Vivere, Gallio frater, omnes beate volunt, sed ad pervidendum quid sit quod beatam vitam efficiat, caligant; adeoque non est facile consequi beatam vitam, teo quisque ab ea longius recedat, quo ad illam concitatius fertur, si via lapsus est; quae ubi in contrarium ducit, ipsa velocitas maioris intervalli causa fit. Proponendum est itaque primum quid sit quod adpetamus; tunc circumspiciendum qua contendere illo celerrime possimus, intellecturi in ipso itinere, si modo rectum erit, quantum cotidie profligetur quantoque propius ab eo simus, ad quod nos cupiditas naturalis impellit.”

Lucio Anneo Séneca



DE VITA BEATA


Ha llegado el calor (discreto, vaporoso).
El aire es suave y acaricia
el campo, ayer helado. Los cristales
de blancas galerías, tendidas sobre el aire,
albergan luz y plantas, con sus flores.
Trazan las ondas longitudes que tamiza
el rayo, al dispersar su cromatismo multicolor.
Dejan su embriagador aroma los olores
y, en lo alto, que ayer fue luz plomiza,
cual copos de algodón, las nubes,
en una danza quieta, que arrebata
al sosiego y la paz, apuntan geométricas figuras
que llenan de sereno impulso y beatífico silencio
el alma, en su lecho más recóndito y misterioso,
donde  -sólo allí-  podrá encontrarse
consigo misma.



Luis Madrigal




martes, 27 de abril de 2010

SONETO EN OCTOSÍLABOS



SUEÑO


Sueño que mi noche es día
porque tú estás a mi vera...
Sueño que mi Primavera
es de tu Otoño alegría.

Sueño que, melancolía,
es para mí la manera
de ver que brilló la cera
en lo oscuro de la umbría.

Cuando el sol su rayo esconde,
me deja en sombra sumido
sin saber acaso adónde

se ha ido el sueño dormido,
ni saber cómo ni donde
podré encontrar tu latido.



Luis Madrigal




lunes, 26 de abril de 2010

EL COLOR DE LOS FRUTOS



VERDE ES LA ESPIGA Y ORO EL GRANO

Crece verde la espiga, en verde plano,
para que el sol, después, la torne en oro
y, en el molino, el grano halle el tesoro
del pan, que es alimento del humano.

Un ser, dentro de sí, que es soberano
y alberga libertad, amor, decoro...
Señor: Te pido el pan, pero te imploro
que no falte en la mesa del hermano.

Dios mío: Danos el pan, el alimento
que nuestro cuerpo débil fortifica,
mas pon en nuestras almas el fermento

que las haga volar... Y vivifica
todo nuestro vivir, con el aliento
que tu Espíritu todo santifica.



Luis Madrigal




DILEMA DE SANGRE





ROSA Y ESPINA

Tomar la rosa quiero, mas la espina
que, al arrancarla del rosal, me hiere,
siembra al punto la duda, si no fuere
por el fragante aroma que destina

al aire... Ya mi paso se encamina
hacia el seno del pétalo que muere...
Rojo, como la sangre que vertiere
hasta hacer de mi sangre una colina.

Desgarrarán sus dientes mi tejido
y de mis venas brotará la sangre
que ha de correr, alegre, mi vestido

hasta que, ya embriagado, me desangre
y mi aliento, en su aroma ya dormido,
no sienta las astillas del palangre.


Luis Madrigal




domingo, 25 de abril de 2010

UNIDAD EN LA DISTANCIA



MI ANHELO VOLARÁ...

Cuando el sudor y el agua
en mí se unan
y en mis brazos dejen sin voz mi esfuerzo...
Cuando impulsado a veces por el viento,
un surco nuevo se abra al horizonte,
mi anhelo volará tras la Montaña
hasta alcanzar, lleno de luz, el cielo.
Entonces, será grande mi consuelo
al encontrarte entre una nube blanca...
Doradas tus mejillas, a tus labios rojos
no alcanzará la sed, ni ya una lágrima
habitará nunca en tus ojos.
Y, en un breve segundo, la distancia
que entre mares y montes nos separa,
se estrechará, haciéndose la nada
y ya, en un sólo ser, seremos todo.



Luis Madrigal


sábado, 24 de abril de 2010

HIEROFANÍA



UNA OCTAVA REAL, AL PONERSE EL SOL

Cuando, al caer la tarde, el sol declina
y su color de fuego el cielo inflama;
cuando mi corazón, con una espina
clavada en él, arde como una llama,
ya  -alma más que sangre-  a Ti camina...
En tierra, convertida en cielo, clama
y, en un sueño feliz, rebosa calma.
Señor: Con todo amor... con toda el alma.


Luis Madrigal


HE DE VOLVER AL CAMPO



TEMORES DE LA ESPERANZA


He de volver a la dulce y feliz Arcadia,
tras el denso tumulto que oscurece el alma
y tensa los músculos y los nervios como hilos de acero...
¿Cómo estará el ciprés,
que crece cada año, lentamente,
pero apunta firme siempre al cielo?
¿Le habrá herido cruelmente el hielo,
cuando en la noche descargara su aliento?
¿Habrán roto sus brotes los rosales,
para que su aroma embriague al viento
y, junto a mil mariposas,
que batirán sus polícromas alas,
en calidoscópica filigrana y juegos de luz,
proyecten sus sinfonía cromática,
ahuyentando a las sombras?
¿Cuánto habrán rodado
las piedras del camino,
para que sus cortantes aristas
ya no hieran los pies,
sino los acaricien,
al descansar sobre ellas,
buscando anhelantes llegar al prado?
Allí, la fuente arrastra,
en torrentera sobre las rocas,
diminutas perlas que, como las lágrimas,
limpian el sudor y humedecen la brisa
que baja desde el Cerro.
¿Todo ello será allí
igual que lo fué siempre,
o tal vez, pasado un año más,
después de tantos,
también se haya agrietado y enmohecido
el propio tiempo,
estremeciendo las vísceras de temblor
y colmando el corazón de ansiedad y congoja?


Luis Madrigal




PRIMAVERA AL FIN EN MADRID

Unas cuantas veces, al menos media docena, parecía que llegaba a Madrid la Primavera. Pero, no era verdad. Otras tantas, al poco tiempo, huía a los oscuros senos invernales, como si en ellos se hubiese aposentado ya para siempre. Esta vez, yo creo que no, lo espero apasionadamente. Es posible que el sol vuelva a nublarse en algún momento, o que llueva, pero la lluvia, cálida y vaporosa, servirá para vestir aún más luminosamente a las flores. A las más sencillas, a esas humildes flores del campo, que no se siembran, ni se riegan por la mano del hombre, ni nadie las poda, pero ellas se visten, tan sólo con el sol, y con el agua del cielo, de la magnificencia con la que no pudo hacerlo ni el Rey Salomón. Madrileños todos, los de Madrid y los que andáis por el ancho mundo: Ha llegado la Primavera a Madrid. Ahora, sí. No importa lo que digan los calendarios, ni "los hombres - o "las mujeres"del tiempo". Incluso ni el propio vencejo de MAN, que ya es decir, en materia de anunciar la Primavera. Ese sabio Vencejo, anuncia la esplendorosa Primavera de MAN, que tiene que ser explosiva, pero no la mía. Mucho menos, eso en ningún caso, ese bastardo eslogan del Corte Inglés, que impúdicamente osa anticipar la Primavera, cuando lo que tan sólo le interesa es engrosar "la caja". La Primavera, tan sólo llega a mí, cuando la ven mis ojos. Y de ello, quiero dejar constancia:



¡POR FIN, LLEGÓ LA PRIMAVERA!

Una cálida ráfaga de viento,
unida al sol  -a la ilusión unida-
presagian otro año la venida
de rosas y de lilas. Y al momento,

sin rasgo ni señal del polvoriento
y pedregoso Páramo, la vida
vuelve a encontrar la risa, ayer perdida
en el lóbrego invierno ceniciento.

Ya la hiedra, en la umbría se prepara
a trepar entre musgos el granito
hasta alcanzar aquel lugar, cual ara

de amor y de piedad. Altar bendito
donde una cruz de piedra ya repara
en que subir al cielo es infinito.


Luis Madrigal







Lamento mucho la vulgaridad de la música, pero es obligado, aparte de muy hermoso. OTROSÍ DIGO: que lo mismo procede respecto al cuadro que ilustra esta entrada como primera imagen.



viernes, 23 de abril de 2010

MIGUEL DE CERVANTES SAAVEDRA



Juan de Jaúregui Pinxit. Año 1600


"Éste que veis aquí, de rostro aguileño, de cabello castaño, frente lisa y desembarazada, de alegres ojos y de nariz corva, aunque bien proporcionada; las barbas de plata, que no ha veinte años que fueron de oro, los bigotes grandes, la boca pequeña, los dientes ni menudos ni crecidos, porque no tiene sino seis, y ésos mal acondicionados y peor puestos, porque no tienen correspondencia los unos con los otros; el cuerpo entre dos estremos, ni grande, ni pequeño, la color viva, antes blanca que morena; algo cargado de espaldas, y no muy ligero de pies; éste digo que es el rostro del autor de La Galatea y de Don Quijote de la Mancha, y del que hizo el Viaje del Parnaso, a imitación del de César Caporal Perusino, y otras obras que andan por ahí descarriadas y, quizá, sin el nombre de su dueño. Llámase comúnmente Miguel de Cervantes Saavedra. Fue soldado muchos años, y cinco y medio cautivo, donde aprendió a tener paciencia en las adversidades. Perdió en la batalla naval de Lepanto la mano izquierda de un arcabuzazo, herida que, aunque parece fea, él la tiene por hermosa, por haberla cobrado en la más memorable y alta ocasión que vieron los pasados siglos, ni esperan ver los venideros, militando debajo de las vencedoras banderas del hijo del rayo de la guerra, Carlo Quinto, de felice memoria".




 

jueves, 22 de abril de 2010

LA CANCIÓN DE LA TIERRA



EL LLANTO DE UN RÍO

¿Llorará hoy aquel Río...
que ayer reía...?
Creía que su agua
siempre iba al Mar,
que no mojaba, ni mojaría,
sino Riberas de su misma alma,
con la misma canción...
Pensaba que su agua
era la risa,
que florecía,
Mayo tras Mayo, alegre,
y con la brisa
que de las blancas cumbres
baja deprisa...




Un día aciago  -malo-
un mala Villa,
infame torció el cauce.
Se fue ligero,
en estúpido alarde,
vil, traicionero,
a regar otras tierras,
secas, valdías,
fuera de aquel solar de viejos álamos
y de Alamedas,
que sus Sotos, tan verdes,
sus aguas vieran.




¡Ay, pobre Río Bernesga...
pobre Ribera...!
Si mis ojos los vieran,
me moriría...
Si los viera Quevedo,
que allí los viera...
se indignaría.
Si mis ojos los vieran...
por más  pudiera,
nada quisieran.



Luis Madrigal

miércoles, 21 de abril de 2010

SONETO BUCÓLICO




UNA CASITA DUERME

Una ilusión dormida entre los pinos
de un bosque de silencio, que suspira
cuando llega la noche, y que delira
soñando sobre el cielo los caminos.

¡No sé volar...! Los árboles vecinos,
se harán lejanos, si quien a ellos mira
mira tan lejos, aunque cerca expira
el sueño que apagó tantos destinos.

Una casita junto al bosque duerme
y también en su sueño se extravía.
Creyó que, alguna noche, un alma inerme,

bajo su techo, quieta dormiría,
y se encontró un Otoño más sin verme,
ni ver estrellas que alumbrar podría.


Luis Madrigal



MAURICIO MACRI


BUENOS AIRES, 20 Abr. 10 / 08:05 am (ACI)

Mauricio tiene 23 años y tras haber creado en Facebook un grupo llamado "Busco a mi mamá" finalmente la encontró y pudo reunirse con ella que lo había abandonado al nacer. Sus primeras palabras a la mujer que ahora tiene 50 años fueron: "Gracias por haber tenido la valentía de bancarme (soportarme) siete meses y no haberme abortado".
El sábado por la tarde Mauricio conversó por teléfono con su madre. Ella, muy emocionada, le dijo: "Hijo mío; soy yo, tu mamá. No me odies. Perdóname. Te recordé siempre, nunca me olvidé de vos". El emotivo encuentro en Córdoba, lleno de abrazos y silencios, se dio al día siguiente. En declaraciones al diario Clarín el joven comentó: "me sentí pleno, nunca había experimentado la serenidad del alma. Por fin pude cerrar mi historia".

"Lo único que atiné a decirle fue que estaba todo bien y que la perdonaba", dijo Mauricio.

En el encuentro, explica el joven de 23 años, la madre le contó que no tenía otros hijos, que su padre fue "un accidente" en su vida y que había reconstruido su vida con otra pareja. Sin resentimiento, él le dio un mensaje de gratitud: "Gracias por haber tenido la valentía de bancarme siete meses y no haberme abortado".

Al relatar la historia que finalmente llevó a este esperado encuentro, en medio de sus "nuevos parientes", Mauricio señala que "me contaron que mi mamá estaba viviendo en Córdoba capital. Les dije que no quería problemas, sólo necesitaba agradecerle que me dejó nacer".

Ahora, comenta el joven, el grupo de Facebook se va a llamar "Ya la encontré".


Muchas Gracias, Señora por dar la vida a Mauricio

Muchas Gracias, Mauricio, por la grandeza de saber perdonar


Una calle, en día de lluvia, de la bellísima 
Ciudad de Córdoba (Argentina)