PROSA POÉTICA (X)

SE HA NUBLADO LA LUZ

Se ha nublado la luz, tras el cristal de mis ojos y, súbitamente, ha desaparecido el mundo. El mundo visible, que es una de las dimensiones más reales de cuantas creemos percibir, además de nosotros mismos. Ciertamente  -como aquel famoso caballo-  bastará que se cierren mis ojos para que desaparezca y deje todo de ser para mí. Para mí, ya no puede ser, porque lo es tan sólo en la medida en que yo lo percibo. La Ciencia, ha liberado al hombre, en una buena parte, de aquella esclavitud ya pasada de no ver, de no poder ver en vida para siempre, o nunca más, garantía efectiva de las tinieblas exteriores. Pero no es ni podrá ser nunca la Ciencia quien nos libre de vernos a nosotros mismos, aunque decline y se apague la luz contendida y emanada de los astros; del sol, en nuestro sistema planetario. ¡La Luz, oh la luz! La luz del alma, la luz del intelecto, la luz del espíritu. Sólo ella puede alumbrar luminosamente la figura y el cromatismo de cuanto habita dentro de mí. En ocasiones, esa explosión de luz, hasta es dolorosa o, a veces, ante su verdad parecen colisionar inverosímiles artificios, que la hacen perceptible tan sólo de una manera borrosa, en ocasiones tosca y hasta inmisericordemente cruel. Pero tan sólo es un fugaz instante. Apenas bastan unos segundos y la Esperanza volverá a llenar de plano y plenamente el escenario de mi vida humana.

Luis Madrigal

Madrid, 8 de Marzo de 2012

EL AMOR PERDONA SIEMPRE

OTRO SONETO AL AMOR

CAE LA TARDE

Al caer la tarde, lloro sin consuelo

y siento  -sin sentir-  que mi alma siente;

se acaba lo que un día, dulcemente,

del cielo vino y hoy es desconsuelo.

De la tierra que piso, vuelve al cielo

el sueño que latía, y la simiente

que lo hizo vivir, el fuego ardiente

que devoró mi entraña, ya alza el vuelo.

Ya, sobre el aire, sólo una pavesa

vuela sin él y sólo mi memoria

guarda un clamor, al fin, de herida ilesa.

Vuela el tiempo y da vueltas la noria,

que gira sin cesar y mi alma besa.

El fuego, se apagó… Queda la escoria.

Luis Madrigal

 

PROSA POÉTICA (IX)

OTRA VEZ EL VIENTO

Suena el viento otra vez en los cristales y su murmullo trae de nuevo el frío. Sobre árboles y hombres, las montañas tienden aún un blanco manto, como se engalana una novia, al cubrirse del velo nupcial. Esperan impacientes los regatos y los arroyos que muera la nieve en los altos, para saturar los valles y hacer correr los ríos velozmente, camino del mar. Entretanto, los troncos se acumulan junto al hogar y, sobre los techos de pizarra, se ven subir al cielo blancas espirales, que se alejan más y más hasta hacerse invisibles en el horizonte. Un perro, ladra. Sus ladridos se expanden, como el humo, y se ocultan también, entre los pinos. El alma se sosiega y prepara su aliento para cruzar una nueva noche, hasta que, vencido el sueño, vuelva sonriente la aurora.

Luis Madrigal

5 de Marzo de 2012

EL CALENDARIO DE MAYO

Hoy, ha sido 1º de Mayo y, como todos los años, habrá habido manifestaciones y pancartas, me imagino que sobre todo en España, donde los de siempre, esa insensata, contradictoria, masificada y sobre todo utópica "izquierda" española, lejos de exigir responsabilidades a quienes han llevado a España a la ruina, como ya muchos advertimos hace ya tiempo, se habrá lanzado a la calle (ahora que ya no está Fraga, es sólamente suya), para vociferar, enturbiar el aire con sus necedades y alzar sus puños violentos, llenos de odio, contra quienes únicamente pueden sacarnos a todos de la catástrofe. ¿Cómo es posible que no se queden, avergonzados, en sus casas, por simple sentido del decoro y del respeto a la lógica? Pero, no,  tienen que ganar la calle, gritar, amenzar, romper y destruir lo que otros componen y construyen. La teoría marxista reduce las necesidades humanas a la trilogía de Maxwell, "nutrirse, cubrise, cobijarse", y por ello habrán vociferado contra las hipotecas y contra los Bancos, y exigido una vez más el cumplimiento del estúpido precepto constitucional que proclama el derecho fundamental a "una vivienda digna". Naturalmente, todo el mundo tiene derecho a una vivienda, en la que poder guarcerse del viento, de la lluvia, del frío o del calor. Pero, ellos jamás harán otra cosa sino vociferar y esgrimir necios argumentos. Contra esa estúpida manía, Cáritas se esfuerza de verdad en hacer cuanto le resulta posible para satisfacer esa primaria necesidad y de ello pueden dar muestra los resultados obtenidos a través del tiempo. Pero, eso no cuenta. Eso, por no hablar de los comedores y servicios sociales de toda índole, gracias a los cuales tantos miles de personas todavía pueden subsistir como tales. Otro día, ofreceré datos estadísticos concretos e irrefutables ¿Qué pueden ofrecer, por contra, los Sindicatos, el PSOE y demás componentes de esta farandula política de tan baja índole? ¡Nada, no pueden ofrecer nada!. Tan sólo el odio a los mejores, a la excelecia, a la verdadera libertad y al estricto sentido de la virtud de la justicia. Que Dios les ampare.

PROSA POÉTICA (VIII)

VOLVERÁN, VOLVERÁN, VOLVERÁN...

Aún nadie las espera, pero volverán. Volarán desde muy lejos, como vuelan las ilusiones, pero para acercarse y formar parte de mí. No para situarme en la soledad. Vendrán cuando ya el sol incline más sus rayos, para que su sangre pueda arder y traspasar la energía y la vida. Año tras año, se las ve tomar posesión nuevamente de los viejos aleros, en los que aún permanecen algunos restos de barro del antiguo nido. Su oscuro plumaje y sus quiebros en el vuelo, variando radicalmente la dirección en la que se orientan, las hace inconfundibles. Pero no sospechosas. Si traman y urden sus vuelos de tal forma, abigarrada y arabesca, no es del mismo modo ni con el mismo fin que los humanos cambian, a veces dolorosamente, el rumbo de nuestra vida, o de lo que de ella pueda quedar. Simplemente, es para acariciar al aire, tejiendo en él verdaderos bordados de rizos y piruetas, como un calidoscopio juega con la luz y el color. Volverán otra vez al viejo nido donde nacieron. Ya sin sus padres, pero volverán, para que allí puedan nacer también sus hijos, esos entrañables polluelos que, cada año, asoman sus cabecitas desde el nido, contemplándome extrañados. ¡Volverán, volverán, volverán…! Las oscuras golondrinas  -esos seres compasivos que aliviaron al Señor en la Cruz de sus espinas-  volverán de nuevo al viejo nido, en el que ya vieron la luz, más o menos, cuarenta generaciones. Ellas, volverán. Las ilusiones, no volverán nunca.

Luis Madrigal

PROSA POÉTICA (VII)

UN RÍO QUE CAMINA

El Río, tan azul, corre muy lento. Parece que camina, desplazándose majestuosamente, como si con ello pretendiese calmar el arrebato de los dorados y voraces seres que habitan en sus entrañas.  Es tan azul como el mismo cielo, del que recibe los reflejos que iluminan su colorido, en armonioso contraste con sus verdes riberas. Apenas si ha comenzado su andadura, ya adivina su destino hacia un mar dulce, donde acabará de entonar su canción enamorada. Pero, antes, ha de labrar bancales de finísimas y plateadas arenas, para sembrar ilusiones y anhelos, que en las noches de plenilunio iluminarán todas las sombras, disipando la sospecha y el miedo, hasta serenar el alma en la certeza de un nuevo día ilusionado, esplendoroso y feliz.

Luis Madrigal

 

NUNCA EL AMOR SERÁ MISERICORDIA

NI EL CONSUELO TU COBIJO

Nunca el consuelo puede ser cobijo

del pobre, al que se da de lo que sobra…

Ni el dulce amor es barca que zozobra,

ni en bosque oscurecido el escondrijo.

Nunca será verdad lo que se dijo

a media luz, sin fe y verdad, en la sombra.

Si es tu nombre y cantar lo que se nombra,

entre torpe pasión, turbio amasijo.

Si eres río, tu cauce al Mar te lleva;

si aurora, sólo el sol podrá seguirte.

Nada hay de ayer que a tu pecho conmueva,

ni dura cruz que pueda perseguirte,

ni fuego te caliente cuando nieva,

ni hierro que el costado pueda herirte.

Luis Madrigal

NADIE TE CONSOLARÁ