Es Primavera... El paso es ya calmoso,
cuando allá ya es Otoño -en la austral tierra-
y el corazón, sin luz, en sí se entierra,
cansado de luchar y avaricioso
del cielo que no está... Es borrascoso
y pintado de gris... Como si en guerra
cuando allá ya es Otoño -en la austral tierra-
y el corazón, sin luz, en sí se entierra,
cansado de luchar y avaricioso
del cielo que no está... Es borrascoso
y pintado de gris... Como si en guerra
consigo mismo fuera... En sombra encierra
y hurta color y luz, ruin y alevoso.
Pienso en allende el Mar, caigo de hinojos
y lo acaricio suave en mi mirada.
Quiero pensar que azules son sus ojos.
Y limpia como el mar, enamorada
del amor que ayer fue -de sus rastrojos-
es su sonrisa alegre, alborozada.
y hurta color y luz, ruin y alevoso.
Pienso en allende el Mar, caigo de hinojos
y lo acaricio suave en mi mirada.
Quiero pensar que azules son sus ojos.
Y limpia como el mar, enamorada
del amor que ayer fue -de sus rastrojos-
es su sonrisa alegre, alborozada.
Alphonso CARBAJAL
Madrid, Mayo de 2008
Madrid, Mayo de 2008
.jpg)
1 comentario:
Gracias Luis, muchas gracias.
Sí, lo tengo como uno de mis predilectos. No te gusta Serrat?
Te dejo un abrazo. Comparto lo que dices.
Alicia
Publicar un comentario