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EL SER ES LO QUE MUERE
En esta noche oscura,
que muere sin el alba;
de opacos nubarrones
que lentos se desgranan
en murmullos del viento
que gime en mi ventana...
En ella, he de decirte
lo mismo que él me habla.
He de contarte el sueño
que vive y no se acaba.
Susurrarte al oído,
tras el Mar de la nada,
que el ser no es lo que ríe
en las mañanas claras,
ni en las doradas tardes,
ni en las noches de plata...
Cuando, en la Primavera,
nacen las flores blancas.
No es lo que vive y canta.
Es silencio que muere,
mientras el alma sangra.
Luis Madrigal
Arriba, fotografía de Sam Howzit
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1 comentario:
¡Ay...esas noches oscura, donde el silencio habla!..y le habla para que pueda escribir así de bien, D.Luís. El pesar, la menlancolía y una gran incertidumbre...esa que tenemos todos, impregna cada verso, pero es muy bello. Mi fraterno abrazo.
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