¡FELIZ INVIERNO...!

Anda medio mundo impulsado -es decir, "manipulado"- por las emisoras de Radio/TV, sin otro quehacer que el de ir preparando y llenando a rebosar las maletas, o disponiéndose para hacer colas en los aeropuertos, a fin de no defraudar los insistentes y molestos reclamos de esa peste que es la propaganda, capaz de idiotizar casi por completo a la imensa mayoría de las personas. A las que utilizan la cabeza para llevar el sombrero, desde luego. ¡Este año, nadie sin vacaciones...! ¿Dónde estarán las vacaciones, para esa inmensa mayoría de robots humanos? Quizá sobre la recalentada arena de una playa, de sol a sol... O, en el mejor de los casos, pretendiendo absorber cultura en ocho malditos días, a golpe de campana, mientras pasan de refilón, mirando sin ver, ante las grandes maravillas, casi como lo hacen las maletas. ¡Las vacaciones...! ¡Las Vacaciones de Verano, por antonomasia las únicas y más que posiblemente también la mejor ocasión para protagonizar toda clase de enfrentamientos y de sufrimientos humanos. Una de esas pocas personas inteligentes a la que hace unos días ofrecieron una verdadera "ganga" vacacional, respondió, como movido por un muelle: "¡No, de ninguna manera, necesito descansar... Estoy muy cansado!". Mi caso, no es exactamente el mismo, pero... ¿el Verano? ¡Si mi corazón, ya está en el Invierno! Luis Madrigal.-

TRISTEZA

TRISTEZA QUE NO CABE

No cabe ni en el alma, la tristeza,
que es la suma cabida del doliente
paso que se apaga...
No puedo con palabras, ni sin ellas,
aproximar un eco, ni un suspiro,
a aquella vela que ayer vi que lucía,
aún triste y soñolienta...
Su guiño inquieto, lucha y gime,
cual tintineo de campana muda
que tañe sin cesar y siente
la esperanza pasada, como mano
que se aferra a soporte en el vacío.
El sueño se despierta... Y la corriente
de un Río caudaloso, que no fue, se lleva su cadáver
marchito y macilento, hacia un futuro inerte.
El futuro, fue ayer... Hoy, es presente.


Luis Madrigal


La música, la pone Franz Schubert, con la inestimable cooperación de Mstislav Rostropovitch y Benjamin Britten, al interpretar el Adagio de la Sonata D821, para Cello y Piano

Música Culta (XVII) Pier Franceso CAVALLI (1602-1676)

UN SONETO AL ESCUCHAR UNA MÚSICA

Yo, no sé inglés (supongo que afortunadamente), pero esta tarde, mientras escuchaba una música tan sensible, que me llegaba tan hondo, por su indescriptible dulzura nostágica ("China Roses", se llamaba), no he podido resistirme a escribir un Soneto, en castellano. Un soneto que también le he prometido a alguien y que, sin duda torpemente, aspira no obstante a nutrirse de la pintura que, arriba, lo ilustra todo.

A AQUEL ÁRBOL QUE SE SECÓ

Te regaba con mimo, día y tarde,
cuando ella era una niña... Un Molino,
bebía sus suspiros y, ambarino,
iluminaba un patio, en bello alarde.

Su cantar era alegre, no cobarde,
y "chirriaba", si el paso era cansino
-cuando cesaba el dulce aire argentino-
como un amigo, al que su pecho arde.

Frente a él estabas tú, árbol caído;
con él, creía ella que tú hablabas...
¡Te dejó tan frondoso y florecido...!

Y, al volver, con dolor, ya te secabas.
Mas, junto a aquel Molino, aun abatido,
molino y árbol vieron cómo amabas.


Luis Madrigal

SOLUCIÓN AL "QUIÉN ES QUIÉN" (IV), de 27 de Mayo de 2009

El primer cuadro, se titula "Lucrecia di Baccio del Fede". El personaje retratado, es la esposa del pintor. Y éste, el autor, es Andrea del Sarto, que nació en Florencia en 1486, y murió en esta misma Ciudad italiana en 1530. El retrato se pintó en 1513, y se trata de un óleo sobre tabla, de 75 x 56 cm. Su estilo es el del Renacimiento (Manierismo). Se conserva en el Museo del Prado, de Madrid.

El segundo retrato, fué pintado por otro italiano, Umberto Boccioni, pero no en el Renacimiento, sino en el siglo XIX. Corresponde al Post-impresionismo. La persona retratada, a juzgar por el título del retrato, es "La Signora Virginia", en un óleo sobre lienzo, de 140 x 115,5 cm. Puede verse en el Civico Museo d´Art Contenporaneo. Palazzo Reale (Milán).

MÁS SANGRE EN PARACUELLOS

Sin pena ni gloria, o tal vez con más de lo primero que de lo segundo, ha finalizado la Feria taurina de San Isidro. A lo que parecía iba a ser la única "Puerta Grande", ya anunciada en su momento aquí mismo -la que abrió el matador frances Sebastian Castella,- se ha unido otra especialmente importante y significativa. La de la última tarde, en Madrid y en todos los demás ruedos del mundo, de un gran artista (no en vano es Licenciado en Bellas Artes) a través de sus muchos años de matador de toros, Luis Francisco Esplá. Por fin, termina la Feria, para alivio de las sociedades protectoras de animales, y demás corrientes contrarias a ese "asesinato" de los nobles toros bravos españoles. Un buen amigo, que aunque es gallego -tierra de muy escasa raigambre y tradición taurina- vive desde hace ya tiempo en Paracuellos del Jarama, me trae el Cartel, en el que constan (esto sí me parece a mí aborrecible) dos de esos tristes festejos llamados cómico-taurinos, y en los que se denigra y hace mofa y befa, a veces de una desgracia humana, como la acondroplasia (además de ridiculizar a estas personas en el Circo, también suele hacerse en las Plazas de Toros), y otras a las que ejercen una profesión tan heróica como la de apagar incendios, en la mayoría de los casos, y también, en otras situaciones de elevado riesgo, de salvar vidas humanas o liberar de trances dramáticos, sumamente graves o difíciles. A estas personas, se las denigra y ridiculiza en ese otro tipo de "festejos" conocidos como los de "El Bombero Torero". Puede verse el cartel que, en primer término, ilustra arriba esta entrada. Y, contra esto, no hay queja alguna por parte de nadie. Ni hay sociedaddes protectoras de "enanos", ni de "bomberos". Claro que, ni a unos ni a otros se les estoquea, tras picarlos y banderillearlos, de lo que posiblemente no se asustarían tanto los protectores de los pobres toros, que "se encadenan" ,en muy poco "pacífica" señal de protesta, a la entrada de los cosos. Pero, sinceramente, yo creo que es mucho peor reirse de las personas, que dar gloriosa muerte a los toros de lidia que, como ya dije en otra ocasión, y vuelvo a repetirlo, no son sujeto de derecho alguno, por la sencilla razón de que el único ser capaz de integrar esta condicion, es el hombre, sin que de ninguna manera quepa clamar por una justicia sub-humana.

En Paracuellos de Jarama -donde hata quizá exista también alguna sociedad protectora de toros- de sangre, saben mucho más que en ninguna otra parte, porque para eso corrió a raudales hace más o menos medio siglo, con ocasión del asesinato masivo, no de toros de lidia sino de seres humanos inocentes de todo tipo de culpas, en el transcurso de la Guerra Civil Española. Esto, sucedió en los parajes del Arroyo de San José, entre el 7 de Noviembre y el 4 de Diciembre de 1936. Los historiadores, desde Ricardo de la Cierva a Carlos Fernández, o desde Ian Gibson a César Vidal, sin olvidar a Javier Cervera, no se ponen de acuerdo acerca de quién fué el "matador" principal, el director de lidia de aquella canallesca y miserable corrida. Un antiguo linotipista de Gijón, que inció su azarosa vida en el socialismo, en este mismo del PSOE que ahora arruina con el mayor esmero a España, espiritual y económicamente, llamado Santiago Carrillo Solares -muy amigo de aquella otra mujer (q.e.p.d.), la que gritaba en los mítines, en tiempos de la II República, "sangre, sangre"- ha negado en sus memorias (no recuerdo ahora exactamente la página) que él tuviese nada que ver con eso, pero algunos, como Ricardo de la Cierva, además de historiador hijo de una de aquellas inocentes víctimas, asesinadas en masa, sin cargos, sin defensa ni proceso, insiste con argumentos bastantes convincentes. Es una pena que, este otro señor tan famoso de la TV, los periódicos y demás jungla "informativa", al que llaman el Juez Garzón, no se haya enterado de eso ni por lo más remoto y, tal vez por ello, desestimó en el año 1998 una querella por genocidio, torturas y terrorismo contra el linotipista de referencia. Este señor Juez, que desde luego no causa la impresión, como jurista, de proceder del Colegio Español de Bolonia, tampoco se había enterado de que "el asesino de Franco", también había muerto, hasta que no le informó de ello el Registro Civil. Y todavía hay por ahí gentes desenterrando muertos en otras partes. Parece ser que todos y sólo ellos habían sido asesinados por los partidarios de uno de los bandos contendientes en aquella fratricida y maldita guerra. Es decir, la "derechona fascista" fué la única que mató. Los dulces y apacibles hijos de Lenin y Stalin, no. Aquellos canallas, llenos de odio, se dedicaban a repartir caramelos... Pero, en Paracuellos de Jarama, las gentes tampoco se lo creen. Luis Madrigal.-


Arriba, bajo el cartel taurino, con ocasión de las Fiestas de este año 2009, el Cementerio de Paracuellos, cercano al Río Jarama, uno de los lugares donde ocurrieron las matanzas, erigido en recuerdo y memoria de los asesinados. Al fondo de la imagen, una cruz blanca de grandes dimensiones, en la ladera del Cerro de San Miguel.

EN MEMORIA DE VICENTE ALEIXANDRE

VIOLETAS AFRICANAS

Para ti, que hablas con las flores
y las vistes de misteriosa luz y de color,
en cromático abrazo con los que, tras la lluvia,
despliega en lo más alto del cielo el Arco Iris...
Para ti, cuya magia y encanto, tan sólo es comparable
a los que, en el Paraíso, dispuso la Luz
y, cual las aves celestes,
encierran en tu alma el misterio y la incógnita,
fundidos en la tristeza y la nostalgia
de un día de verano, que ya fue,
cuando aquél se escondía de las frondas, despiertas y alegres...
Para ti, que vives de la luz, porque lo eres,
y eres el amor y la compasión, la misericordia y el duelo escondido
allende el tiempo, que pasó sin saber que le esperabas...
Para ti, estas humildes violetas africanas,
hijas de un Continente teñido de sangre y fuego,
que se estrella, y encuentra la muerte, tras el Mar,
frente a los acantilados y las playas
(muy cerca del Jardín de las Hespérides, las tres Ninfas de Occidente,
hijas del titán Atlante, que soporta la cúpula celeste,
y más cerca aún de donde el Rey Argantonio alzó su trono),
hasta dejar la espuma teñida de sangre, y llena de cadáveres...
Para ti -porque sé que las acogerás con amor,
en el seno fecundo de tu inmenso jardín-
toma estas violetas del África, que han llegado hasta mí
y que a tus ojos envío con dulzura, aun torpemente descritas
por el ojo de una lente que, en mis manos, se torna en sombra.
¡Tómalas y alúmbralas...! Ilumínalas con el místico suspiro
que, día y noche, exhalas... Protégelas del frío invernal,
que se aproxima, con su iracundo bramido,
y guárdalas en tu pecho, para que reciben el calor y el amor
que de él emanan... Para que no se pierdan
en el vacío infinito.


Luis Madrigal