HACE 519 AÑOS

12 DE OCTUBRE DE 1492

"A Castilla y a León
Mundo Nuevo  dió Colón"


"Amici, sequamur crucem, et si nos fidem habemus vere in hoc signo vincimus"

Cristobal Colón

Juan de la Cosa

Martín Alonso Pinzón

Francisco Martín Pinzón

Vicente Yáñez Pinzón

Rodrigo de Triana

Fray Juan Pérez

Fray Antonio de Marchena

Juan Díaz de Solís

Alejo García

Diego de Rojas

Juan de Garay

Jerónimo Luis de Cabrera

Diego de Almagro

Hernando de Magallanes

Pedro de Valdivia

Alonso de Ojea

Juan de Cavallón

Juan Vázquez de Coronado

Diego Velázquez de Cuellar

Sebastián de Benalcázar

Pedro de Alvarado y Contreras

Gil González Dávila

Francisco Hernández de Córdoba

Juan de Grijalva

Hernán Cortés

Vasco Núñez de Balboa

Pedro Arias Dávila

Juan de Salazar y Espinosa

Mencía Calderón

Francisco Pizarro

Francisca Pizarro Yupanqui

Juan Ponce de León y Figueroa

Francisco de Bobadilla

Nicolás de Ovando

Sebastián Gaboto

Bruno Mauricio de Zabala

José Joaquín de Viana

Ad perpetuam memoriam

  

ADDENDA POST COMENTARIOS

He decidido ser tolerante. Ni me ofendo ni me enfado. Tan sólo lo lamento muy sinceramente, porque la razón histórica es tozuda. "Descubrir" no es dar con lo que antes no existía, porque, como sucede en el caso, nadie hubiese llegado antes allí. Es evidente, que si ya había alguien es porque había llegado. "Descubrir", no es crear una realidad, sino ponerla de manifiesto cuando se ignora por completo. Si, como parece científico, el hombre surgió en África, es indudable que, si había llegado a América, por algún lugar lo había hecho. Se conocía perfectamente la existencia de Cipango y Catai, pero, en 1492, ¿quién conocía la existencia de "América"? ¿Habían llegado antes los vikingos, los pueblos nórdicos de Europa? Puede ser. Pero nadie se enteró, ni de ello quedó la menor huella transcendente. ¿Así es que todavía seguimos pensando, nosotros mismos, que nuestros antepasados, los crueles españoles, maltrataron y asesinaron a los indios? Es posible que algo de eso sucediera. Pero, la Historia no se puede juzgar después de que pasa, sino en el momento mismo en que está pasando. Y por otra parte, nuestros gloriosos antepasados españoles mataron a muchos menos de los que se ha dicho. Más bien se fundieron con ellos, para alumbrar una nueva raza, en lugar de conservarlos como en alcohol, en "reservas" para los turistas. Y, sobre todo, hay algo tan innegable como que, en más de 20 Naciones de América, se habla español, y que España, más que Europea, es Hispánica. ¡Viva nuestra América española! Lo de "Latina", lo inventó la Diplomacia francesa.

DOS SONETOS ANTES DE SALIR EL SOL

I

TAN SÓLO VIVIRÉ DE TU RECUERDO

Ya nada soy, ni eres, ni ya el viento

traerá a mí tu sonrisa, entre las olas

del Mar que nos separa, y caracolas

deja en la arena que hace de cimiento.

No volverás a oír de mí el lamento

en la amargura de mis horas solas

y en el trigo, que nace entre amapolas,

ahogaré, al caer la luz, mi sentimiento.

Tan sólo viviré de tu recuerdo

que, aun débil, nunca muere… Siempre es vivo

y ha de latir sin ti en mi pecho, cuerdo,

aunque loco me sienta, y aflictivo

sea para mí tan duro desacuerdo

y haga mi amor de ti siempre cautivo.

II

NUNCA MÁS

Ya nunca más seré… Ya nunca herido,

tú no serás en mí lo que sentía.

Nunca más pediré lo que pedía,

ni podré hallar calor, yerto de frío.

Nunca más, más querré, sino lo mío.

Ya no podré querer lo que quería,

ni ver con tal pasión lo que veía,

ni nunca más fluir, azul, tu Río.

Encontrarás la paz, la luz, el fuego,

mas no arderá en la noche con tal brío.

No podrá ser, por más que ahora o luego

se alce desde el mar el son bravío

que arrulló tu vivir, ayer tan ciego.

Y puedas ver que hoy está vacío.

Luis Madrigal

EN LAS OSCURAS HORAS DEL OTOÑO

CUANDO, AL FIN, SE MUERE UNA ILUSIÓN

Una ilusión es una imagen, o un concepto, al margen por completo de la realidad. Es, justamente, lo que no es real y, en consecuencia, es lo que “no es”. Es decir, la nada. Pero también puede ser, y lo es con suma frecuencia, una pura esperanza, o quizá tan sólo un sueño de que algo se cumpla y llegue a ser realidad. Y en este último sentido, siempre es la complacencia en una cosa, en algún fin, y sobre todo en una persona. Sin embargo, en el sentido más dolorosamente retórico, demasiadas veces, por no decir casi siempre, puede identificarse como una ironía, cruel y lacerante. Por eso, a quien padece alguna ilusión, se le llama “iluso”, cuyo término, pese a proceder de illudere (burlar), también algunas veces no quiere decir tanto ser engañado, seducido o burlado, sino que, más bien, puede aplicarse a todo aquel que es propenso a ilusionarse, a soñar. Incluso a hacerlo contra corriente, pese a las razonables advertencias de aquella persona con la que sueña.

Pese a ello  -a veces pese a todo-  las ilusiones son los refugios en los que se cobija el alma humana en la oscuridad de la noche, especialmente en el Otoño, cuando ya baja casi helado el viento de la Montaña. Entonces, las ilusiones muestran más descarnadamente su propiedad de meras ideas, platónicas e inmaculadas, pero al propio tiempo tan sumamente débiles como para no poder ya seguir alentando en nosotros mismos. Mientras lo hacen, hay vida  -verdadera y real-  porque hasta lo imposible cabe siempre dentro de la esperanza. Esta última, tan sólo se acaba cuando la ilusión ya no puede vivir más su pobre realidad de sueño, de ser que no es, para terminar consigo misma. Por eso, tal vez, aquel hombre sabio  -¡nada menos que un judío!-  pudo sentenciar en cierta ocasión, con tan radical y doloroso acento, para salvar de la ruina moral y existencial a un buen amigo, lo que podría parecer impropio, ya pueden ver ustedes que gran error, de un judío: “Si pierdes el dinero, no has perdido nada; si pierdes la salud, has perdido la mitad, pero si pierdes la esperanza, lo has perdido todo”. Y si, según el dicho popular, “mientras hay vida, hay esperanza”, cuando la esperanza se muere, nos hemos muerto también nosotros mismos. Tal vez por eso advierte la Escritura santa: “¡Ay del solo, porque, si está caído, ¿quién lo levantará?... Si está triste, ¿quién lo consolará?”  Desde luego, nadie está obligado, ni puede, a salir de sí mismo  -solamente Dios puede hacer eso-  para levantar al caído o consolar al triste.  Y cuando Dios no cree conveniente hacer tal cosa, tan sólo cabe seguir caminando. Bajo las estrellas del cielo. Luis Madrigal.-

 

 

AMOROSA UTOPÍA

QUE PUEDAS TÚ SENTIR LO QUE YO SIENTO

A Dios le pido que tu amor sea el mío

y que al ponerse el sol  -azul el cielo-

hasta la tierra baje a mí el consuelo,

aunque en tu pecho habite el hielo frío.

Que arda como en la hoguera - rojo el brío-

de tu pasado ser, y rasgue el velo

de toda oscuridad… Y que tu anhelo

llene de luz mis horas como un río.

Que puedas tú sentir lo que yo siento

y que mi nada, en ser, encuentre vida.

Sería como encontrar el viejo aliento

en que fluye el vivir… Y la bebida

del agua cristalina que, al sediento,

devuelve, tras la sed, su vida huida.

Luis Madrigal

 

 

 

 

 

 

MÁS LEJOS QUE DE GANTE...

NO NOS CANSAREMOS JAMÁS

Según tengo entendido han declarado los dos Altos Tribunales (incluido ese que no debería existir, cueva o nido de politicastros disfrazados de jueces), que el mapa autonómico de España  -sin duda para desgracia de sí misma-  está permanentemente abierto. ¡Hala, vengan “autonomías”, gobiernos y parlamentos… hasta que nos arruinemos todos de una vez! Pero, eso sí, puestos a jugar a tan estúpido juego, ¿por qué no hemos de jugar todos, y no sólo algunos? Ya que el invento, ingenuamente diseñado para tratar de eludir 2 riesgos, ha provocado 17 siniestros, por uno más no vamos a dejar de arruinarnos, ni a evitar que los señores de Bruselas nos inviten, para dar “marcha a tras”, si es que tal despropósito la tiene, en lugar de ir comenzando a “vender islas”, como tendrán que hacer al final con Grecia, a vender el Museo del Prado. Para empezar y, después, a vender España entera. Antes de que esto llegue a suceder, los leoneses, que contribuimos en tan notable medida a crear España, queremos también tener el honor y el asco de contribuir a destruirla. Y exigimos de nuevo, una vez más, nuestra Propia Comunidad Autónoma, la nuestra propia. ¿Cantabria, La Rioja, Murcia, y hasta Madrid, sí, y León no? Eso no se sostiene históricamente. No hay inconveniente alguno en admitir el diagnostico orteguiano de que España es una creación artificial de Castilla, pero también hay que admitir que León es “el padre y la madre de Castilla”, su progenitor. Por tanto, que León no es Castilla, sino indispensablemente previo y muy anterior a Ella, lo saben hasta las ratas de Valladolid, que por cierto también era antes León. Naturalmente, no me refiero, en particular, a ningún honrado vallisoletano, ni mucho menos a todos los vallisoletanos en general, sino tan sólo a las ratas, esos deleznables roedores, tan repugnantes y peligrosos, que habitan en todas las latitudes del Planeta y, por tanto, sin duda alguna, seguro que también en Valladolid. Es más, allí moran muy especialmente y en gran cantidad, si hemos de tomar como referencia una de las novelas  -“Las ratas”-  de la que es autor uno de los más preclaros hijos de Valladolid, Don Miguel Delibes, que en paz descanse.

Que León es “antes que” y “antes de”, no lo saben solamente las ratas de Valladolid, sino que lo supo también una rata nacida por desgracia en el propio León  -en la Provincia-  de muy discutible talento, político y humano, excepción hecha, probablemente, del dominio de los 26 Puntos Programáticos de la Falange, con el debido respeto a aquel gran soñador  -también orteguiano, como humildemente lo soy yo mismo- que tanto amó a España y se llamó José Antonio Primo de Rivera y Sáenz de Heredia, III Marqués de Estella (Madrid, 24 de Abril de 1903 – Alicante, 20 de Noviembre de 1936). Pero, aquel funesto sujeto, que decía seguir sus pasos, fue prácticamente el artífice exclusivo de que en León, (crucificado ya en el siglo XIX, cuando se efectuó la división administrativa de España, con la creación de las Universidades, y de las Regiones militares y Provincias Eclesiásticas, entre otras circunscripciones), culminase el parón del reloj de la Historia, detenido ya en 1230, y fuese “rematado”, en el post-franquismo, excluyéndolo de esta pamema de las “Autonomías”. Bien mirado, con verdaderos ojos de auténtico patriotismo español, nos queda el consuelo de no haber contribuido a semejante ruina, pero también la amargura de sufrir el desprecio hacia nuestra gloriosa Historía, como si León no ocupase  -y por algo será-  todo un cuartel entero en el escudo de España.

Ocasión perdida de reparar alguna otra arbitrariedad, aunque más bien también debida al caciquismo y baja estatura humana de otros “patriotas” leoneses, de similar o análoga catadura. Porque, en realidad el reloj de la historia leonesa, y de su economía, no se paró en 1230, cuando Fernando III, el Santo, que era hijo de un leonés, Alfonso IX, decidió unir León y Castilla para siempre. Se paró mucho después, cuando la multinacional francesa Fasa-Renault, a punto de instalare en León, lo hizo en Valladolid, poniendo en hora y marcha desde entonces el de la Ciudad esteparia. Ahora, para rematar el proceso de atropello e indefensión, esta paramera urbe, se ha hecho con la capitalidad de todo un territorio, con el que jamás pudo soñar, con el que nada tiene que ver y que le cae muy lejos. ¿O acaso saben en Valladolid donde se sitúan la Peña de la Canda, Posada de Valdeón u Oseja de Sajambre? ¿Acaso no están tales lugares más lejos de Valladolid que  -poniendo en prosa a Calderón-  Valladolid de Gante? Es decir, de Bruselas, donde dicen que se cuece hoy todo en Europa. Pero, para los leoneses, es un insulto que nada de cuanto les afecta pueda cocerse en Valladolid, que ya ni les mira siquiera. Tan sólo mira hacia Madrid, por ver si puede engordar un poco más. Para eso, mil veces mejor el “centralismo” de Madrid. A pesar del General Franco. Luis Madrigal.-

UN CANTO PUDOROSAMENTE SACRÍLEGO

PARA ENTRAR EN EL CIELO,

NO HACE FALTA MORIR

Soñaba antaño ser  -blanca-  una nube

para entrar en el cielo por la altura

y gozar, junto a ti, de la hermosura

de la luz celestial, como un querube.

Un copo de algodón, que sube y sube,

hasta alcanzar de amor suave ternura.

Soñaba que crecía mi andadura

y ya en el cielo había lo que hube.

Tendría que morir, dejar el suelo

sobre el que ahora camino, y sus rastrojos...

Tendría que emprender un alto vuelo

y pudrirse en la tierra mis despojos.

Mas, pronto vi que, para alzarse al cielo,

no hace falta morir... Bastan tus ojos.

Luis Madrigal

HA LLEGADO EL OTOÑO

Son en Madrid ahora mismo las 11 horas y 5 minutos del día 23 de Septiembre. Acaba de comenzar el Otoño en España. Todavía no han de caerse las hojas de los árboles. Este “primer Otoño”, es dulce y plácido, quizá aún más que el verano. Más reflexivo y quieto, puesto que camina hacia los días más breves y oscuros, los del Invierno, en los que baja la niebla desde las altas cumbres, para quedarse prendida en las esqueléticas y desnudas copas de los árboles. También, cada ser humano, camina cada día hacia su futuro desnudo y esquelético, sin solución de continuidad posible. A veces, se arrastra en soledad y busca los ocres colores otoñales, como amoroso refugio en el que el recuerdo llene sus horas.  Este misterio del tiempo, nunca pasa, pero nos pasa, nos envuelve poco a poco, y pretende terminar en la nada. No me llevará a mí a ese lugar inimaginable, nunca posible, de vacío absoluto y eterno... De conmovedora y esperpéntica abstracción de lo que “no es”… ¡La nada! No, no me arrastrará allí. A tal intento nihilista y desintegrador, opongo la Esperanza… Sin duda, me conducirá a la muerte, pero ni el tiempo podrá advertir siquiera que, para mí, la muerte será la Vida. Luis Madrigal.-