PADRE NUESTRO, ¿POR QUÉ ESTÁS EN EL CIELO?

I

PADRE NUESTRO

Hijos tuyos somos, sí,

pues contigo es el Unigénito…

Mas, ¿somos en verdad del hombre hermanos

en el Hombre que vio clavar sus manos

para ser de todos Primogénito?

Hermano yo...

¿De aquel malvado que me robó la fama,

el prestigio, la honra o el dinero?

¿De aquel que me maldice y me persigue

y que todas ha de pagarme juntas?

¿Hermano yo, de aquella mujer zafia,

sucia, torpe, soez y desdentada?

¿De aquel borrachín del bar de enfrente

que ahoga en el alcohol sus resquemores?

Del vecino que nunca me saluda

y llena la escalera de colillas?

¿Hermano yo, de aquel analfabeto

que suma con los dedos y no sabe

Que Niels Borj era de Copenhague?

¿Hermano yo, del que es de otro partido

y le vota, siempre que hay elecciones?

¿Hermano yo del que es de aquella raza,

de aquella religión o de otra tierra,

de otro pueblo o de otro equipo de fútbol?

¿Hermano yo del pobre en su pobreza,

del delincuente, que ha de sufrir cárcel;

del enfermo que gime, y que me asusta;

del sediento, que no tiene agua fresca;

del habriento, que busca en la basura,

quizá un trozo de pan, entre la sombra...

Descuideros, travestis y mecheras,

prostitutas, ladrones y tahures,

los drogadictos y el que tiene el SIDA?...

Señor: ¿Son esos, -¡todos!- mis hermanos?

No puede ser, mi Dios, no estoy dispuesto.

Tú, no serás nunca Padre nuestro,

sino tan solo siempre Padre mío...

Tan sólo mío, mío... Sólo mío.

Si acaso de mis hijos, mis sobrinos,

mi mujer y mi tía, el Boticario,

aquel señor tan culto y el Notario,

el Profesor de Ciencias, el Médico

y el nuevo Coadjutor, ¡que ese es un santo!...

Y pare usted de contar. Mas te digo,

porque así es la receta: “Padre nuestro”.

Te lo digo en Domingo y a las doce,

minutos antes del aperitivo.

Lo dibujo en mis labios, no en mi mente;

te lo digo entre dientes, y al sonido

de oscuro y monocorde bisbiseo.

Después, quédate Tú... ¡con esa gente!

Luis Madrigal