EL ALMA SIEMPRE ESPERA

TORMENTA DE INVIERNO

Gime el cielo y, airado, silva el viento

sembrando entre las peñas brotes secos,

duros también, hermanos de los ecos

que arriba en la Montaña son acento

de guerra sin cuartel… Cruel intento

de prender en las nubes rayos huecos

que vibren con la luz, como los flecos

de una inmensa cortina en movimiento.

Tiembla la tierra, mas el alma espera

un segundo de paz, que el meridiano

que pasa por el Cielo al fin trajera.

Siente en pleno furor al rayo, hermano

del trigo que el sudor deja en la era

y quisiera tomarlo de la mano.

Luis Madrigal

Ludwig van Beethoven
María Joäo Pires