SÓLO UN SARCASMO

SÓLO UNA HOJA

No, no es Navidad. Tan sólo es un sarcasmo. 

Sólo una hoja. Dos. De muérdago apagado y triste,

silencioso. Sin luces ni cristal, y sin cristales

que guiñen sus ojos ciegos en la noche

a los que, fuera de sí, caminan, con paso

mustio y ceniciento.

Cargado de temor alborotado que gime

y, sin saberlo, llora mientras ríe.

Risa sin ser, sin alma y, a porfía,

simple mueca de nada, que agiganta

el vacío que vuela y llena el aire

de más nada. De abulia que corre al precipicio

para morir, ya sin vida... Más que un cadáver,

maltrecho y polvoriento  -en infernal crepúsculo-

parece un eco eterno de infinito muerto

que arrastra en torrentera mil suspiros

de lo que nunca fue,

ni vio, entre espasmos moribundos,

los efluvios del ser que, el Alba de la Historia,

quizá  -aun cuando fuera así-

depositó, en el corpóreo barro preexistente,

su simiente de amor, para alcanzar la Vida.

Luis Madrigal