sábado, 24 de abril de 2010

PRIMAVERA AL FIN EN MADRID

Unas cuantas veces, al menos media docena, parecía que llegaba a Madrid la Primavera. Pero, no era verdad. Otras tantas, al poco tiempo, huía a los oscuros senos invernales, como si en ellos se hubiese aposentado ya para siempre. Esta vez, yo creo que no, lo espero apasionadamente. Es posible que el sol vuelva a nublarse en algún momento, o que llueva, pero la lluvia, cálida y vaporosa, servirá para vestir aún más luminosamente a las flores. A las más sencillas, a esas humildes flores del campo, que no se siembran, ni se riegan por la mano del hombre, ni nadie las poda, pero ellas se visten, tan sólo con el sol, y con el agua del cielo, de la magnificencia con la que no pudo hacerlo ni el Rey Salomón. Madrileños todos, los de Madrid y los que andáis por el ancho mundo: Ha llegado la Primavera a Madrid. Ahora, sí. No importa lo que digan los calendarios, ni "los hombres - o "las mujeres"del tiempo". Incluso ni el propio vencejo de MAN, que ya es decir, en materia de anunciar la Primavera. Ese sabio Vencejo, anuncia la esplendorosa Primavera de MAN, que tiene que ser explosiva, pero no la mía. Mucho menos, eso en ningún caso, ese bastardo eslogan del Corte Inglés, que impúdicamente osa anticipar la Primavera, cuando lo que tan sólo le interesa es engrosar "la caja". La Primavera, tan sólo llega a mí, cuando la ven mis ojos. Y de ello, quiero dejar constancia:



¡POR FIN, LLEGÓ LA PRIMAVERA!

Una cálida ráfaga de viento,
unida al sol  -a la ilusión unida-
presagian otro año la venida
de rosas y de lilas. Y al momento,

sin rasgo ni señal del polvoriento
y pedregoso Páramo, la vida
vuelve a encontrar la risa, ayer perdida
en el lóbrego invierno ceniciento.

Ya la hiedra, en la umbría se prepara
a trepar entre musgos el granito
hasta alcanzar aquel lugar, cual ara

de amor y de piedad. Altar bendito
donde una cruz de piedra ya repara
en que subir al cielo es infinito.


Luis Madrigal







Lamento mucho la vulgaridad de la música, pero es obligado, aparte de muy hermoso. OTROSÍ DIGO: que lo mismo procede respecto al cuadro que ilustra esta entrada como primera imagen.



viernes, 23 de abril de 2010

MIGUEL DE CERVANTES SAAVEDRA



Juan de Jaúregui Pinxit. Año 1600


"Éste que veis aquí, de rostro aguileño, de cabello castaño, frente lisa y desembarazada, de alegres ojos y de nariz corva, aunque bien proporcionada; las barbas de plata, que no ha veinte años que fueron de oro, los bigotes grandes, la boca pequeña, los dientes ni menudos ni crecidos, porque no tiene sino seis, y ésos mal acondicionados y peor puestos, porque no tienen correspondencia los unos con los otros; el cuerpo entre dos estremos, ni grande, ni pequeño, la color viva, antes blanca que morena; algo cargado de espaldas, y no muy ligero de pies; éste digo que es el rostro del autor de La Galatea y de Don Quijote de la Mancha, y del que hizo el Viaje del Parnaso, a imitación del de César Caporal Perusino, y otras obras que andan por ahí descarriadas y, quizá, sin el nombre de su dueño. Llámase comúnmente Miguel de Cervantes Saavedra. Fue soldado muchos años, y cinco y medio cautivo, donde aprendió a tener paciencia en las adversidades. Perdió en la batalla naval de Lepanto la mano izquierda de un arcabuzazo, herida que, aunque parece fea, él la tiene por hermosa, por haberla cobrado en la más memorable y alta ocasión que vieron los pasados siglos, ni esperan ver los venideros, militando debajo de las vencedoras banderas del hijo del rayo de la guerra, Carlo Quinto, de felice memoria".




 

jueves, 22 de abril de 2010

LA CANCIÓN DE LA TIERRA



EL LLANTO DE UN RÍO

¿Llorará hoy aquel Río...
que ayer reía...?
Creía que su agua
siempre iba al Mar,
que no mojaba, ni mojaría,
sino Riberas de su misma alma,
con la misma canción...
Pensaba que su agua
era la risa,
que florecía,
Mayo tras Mayo, alegre,
y con la brisa
que de las blancas cumbres
baja deprisa...




Un día aciago  -malo-
un mala Villa,
infame torció el cauce.
Se fue ligero,
en estúpido alarde,
vil, traicionero,
a regar otras tierras,
secas, valdías,
fuera de aquel solar de viejos álamos
y de Alamedas,
que sus Sotos, tan verdes,
sus aguas vieran.




¡Ay, pobre Río Bernesga...
pobre Ribera...!
Si mis ojos los vieran,
me moriría...
Si los viera Quevedo,
que allí los viera...
se indignaría.
Si mis ojos los vieran...
por más  pudiera,
nada quisieran.



Luis Madrigal

miércoles, 21 de abril de 2010

SONETO BUCÓLICO




UNA CASITA DUERME

Una ilusión dormida entre los pinos
de un bosque de silencio, que suspira
cuando llega la noche, y que delira
soñando sobre el cielo los caminos.

¡No sé volar...! Los árboles vecinos,
se harán lejanos, si quien a ellos mira
mira tan lejos, aunque cerca expira
el sueño que apagó tantos destinos.

Una casita junto al bosque duerme
y también en su sueño se extravía.
Creyó que, alguna noche, un alma inerme,

bajo su techo, quieta dormiría,
y se encontró un Otoño más sin verme,
ni ver estrellas que alumbrar podría.


Luis Madrigal



MAURICIO MACRI


BUENOS AIRES, 20 Abr. 10 / 08:05 am (ACI)

Mauricio tiene 23 años y tras haber creado en Facebook un grupo llamado "Busco a mi mamá" finalmente la encontró y pudo reunirse con ella que lo había abandonado al nacer. Sus primeras palabras a la mujer que ahora tiene 50 años fueron: "Gracias por haber tenido la valentía de bancarme (soportarme) siete meses y no haberme abortado".
El sábado por la tarde Mauricio conversó por teléfono con su madre. Ella, muy emocionada, le dijo: "Hijo mío; soy yo, tu mamá. No me odies. Perdóname. Te recordé siempre, nunca me olvidé de vos". El emotivo encuentro en Córdoba, lleno de abrazos y silencios, se dio al día siguiente. En declaraciones al diario Clarín el joven comentó: "me sentí pleno, nunca había experimentado la serenidad del alma. Por fin pude cerrar mi historia".

"Lo único que atiné a decirle fue que estaba todo bien y que la perdonaba", dijo Mauricio.

En el encuentro, explica el joven de 23 años, la madre le contó que no tenía otros hijos, que su padre fue "un accidente" en su vida y que había reconstruido su vida con otra pareja. Sin resentimiento, él le dio un mensaje de gratitud: "Gracias por haber tenido la valentía de bancarme siete meses y no haberme abortado".

Al relatar la historia que finalmente llevó a este esperado encuentro, en medio de sus "nuevos parientes", Mauricio señala que "me contaron que mi mamá estaba viviendo en Córdoba capital. Les dije que no quería problemas, sólo necesitaba agradecerle que me dejó nacer".

Ahora, comenta el joven, el grupo de Facebook se va a llamar "Ya la encontré".


Muchas Gracias, Señora por dar la vida a Mauricio

Muchas Gracias, Mauricio, por la grandeza de saber perdonar


Una calle, en día de lluvia, de la bellísima 
Ciudad de Córdoba (Argentina)




martes, 20 de abril de 2010

Música Culta (XXIX) François COUPERIN



François Couperin

París (10.Nov.1668)  -  París (1.Sep.1733)

Compositor, organista y clavecinista francés. Con Lulli y Rameau, constiuyen la música más importante del barroco francés. Se le ha llamado Couperin "el Grande", pero únicamente para distinguirlo de otros miembros de su familia, del mismo apellido, que también eran músicos, y por ser el más brillante de todos ellos. En cualquier caso, es uno de los más importantes compositores de este periodo. Se le considera un virtuoso del órgano y el clave.



 

ACCIÓN DE GRACIAS



Todo viene de Ti,
y lo que nos das, es bueno.
¡Gracias, Señor!


ANGUSTIOSOS CIELOS GRISES,
SE TORNAN EN ILUSIÓN Y ESPERANZA


El cielo, es gris. El alma, anonadada,
toma pronto el color y gime presa.
Entre cerros de nubes, la luz besa
sólo un trozo de azul, que casi es nada.

Vuelve la lluvia, al gris tan apegada,
y deja su suspiro. El aire, pesa,
que su denso color la nube espesa,
llena de amargo fruto, y tan alzada.

Mas, de pronto, el espíritu recuerda
que nada cuanto angustia, es transcendente;
que es preciso aplicar razón más cuerda.

La nube, dentro, se hace transparente,
ya no es pena, ni hay gris que al alma muerda.
¡Y lo que envía Dios, benevolente!


Luis Madrigal